Otro día en otro lugar

  Salí con los chicos del bar, la música y las risas sonaban detrás y entonces no sé.. Fue como una explosión, un huracán, Un fuerte golpe de mar. Todo se empezó a difuminar. Vi a los niños correr y alguien me dijo: "Ahora solo tienes que pelear" Todo empezó siendo un chaval Un día el despertador me empezó a gritar y me desperté siendo un señor que no para de soñar Se acerca la cincuentena  y me pilla sin reloj. Oigo un tic como un tac  y no sé si es que no me veo de señor o todavía dura el eco de otro tiempo en mi interior. Salí con mis amigos del bar la música y la risas permanecerán Los tiempos vienen, llegan y se van. Golpes de mar.                                                                                                 ...

  De sabores insípidos están hechas tus quejas. De tristeza, tus sonrisas y en tu cabeza un hilo amontona madejas. Si tu argumento es “no puedo” te regalo voluntad para  convertirlo en “quiero”. Si no sabes ver, levanta los pies. Los caminos están hechos de piedras que pisar. Si no las pisas, volverás a tropezar. Si tu argumento es el tiempo ¿No sabes que el tiempo pasa? se queda en NADA . Si tus palabras sólo piensan en ti qué ciego está tu cerebro, bañado en charcos de ego. Si no sabes decir, para qué dices. Si no sabes mirar,  no sabes ver que somos la misma cosa. Apenas un barrer, tal vez dos. Apenas NADA . Como el hueco cajón que en tu ombligo alberga tu alma.

                                               Los poetas se mueren de hambre. Pellizcos de avispas,   oscuras y vacías tripas. El más insólito enjambre. Famélicos poetas, ante el inhóspito y frío folio en blanco. Aventureros buscadores de palabras que intentan saciar el alma. Con una rima, aunque no sea brillante. Aunque sea una rima barata. Una palabra. Bienvenida será la primera palabra si viene para que las demás le sigan. Para que todas construyan. Para que un todo, juntas, digan. Los poetas se mueren de hambre. Se alimentan de versos que son migajas del alma. Que a veces saben a todo,  Que a veces saben a nada.

  Deja que la luz ilumine la estancia. Deja que el sol la temple, deja que pase el temporal... A ver si no llueve, A ver si se va la nieve. Haz que se detengan las horas en el sofá. Después de superar nuestro invierno este no está tan mal. Deja que los dedos acaricien el tiempo, como el rodar del boli en el papel, como la suave brisa acaricia la piel. Deja que el tiempo  se acurruque con nosotros en el sofá. Pensaba, pensaba... Sentadito en el sofá. Pensaba, pensaba.. Que no hay nada que pensar. Pensaba, pensaba... Tan solo disfrutar.

  Se me revuelven las tripas cada vez que lo tengo, quiero que se acabe pero me mantengo. No me gusta el miedo es como el hambre, es como que te explote dentro un enjambre es un horror. siete mil abejas en tu interior No tengas miedo de hacer lo que te gusta no digas “no puedo” porque luego te disgustas Me dan ganas de gritar me quiero escapar ver nacer al alivio y por fin, suspirar. No tengas miedo de hacer lo que te gusta no digas “no puedo” porque luego te disgustas

Te descubrí ardiente y apasionada, oculta entre notas musicales. te conocí libre y hermosa; te conocí viento y no sabía tu nombre. Te reconocí en los ojos de mi gente, en la sonrisa de los labios que me besaron, en los que ahora me besan y en la rabia del fracasado.  Te leo cada día en mi rutina. Te amo. Te amo y te como a versos para darle sentido   a la existencia del papel. Nunca te encontré encerrada  entre hojas de ortodoxos libros… Ni siquiera en los míos. Fui a buscarte entre paredes de charlas, donde poetas decían tu nombre pero tú allí no estabas. Quizás porque yo no te miro  como los otros te miran, ni te amo como los otros te aman. Yo sólo te miro a mi manera, Te amo con mis palabras. Demasiado poéticas para ser mías. Demasiado mías para ser poéticas. Para escribir tu nombre, Poesía.  

  Efímeros versos de eternas palabras. Efímero es nuestro tiempo, como la intesa luz de las centellas, como los pasos que dejamos detrás. Al girarnos quedan sólo son huellas, recuerdos de como nos trajeron hasta aquí nuestros pies. Efímeros son los recuerdos, marcadas pisadas  en nuestra memoria efímera. Efímero es el cuerpo con el paso del tiempo Efímero es este segundo,  también este verso. Eterno.. ? La historia es el tiempo eterno. Las pirámides de Egipto, el Coliseo. La inmensidad del universo, La muerte, la creatividad del cerebro o el amor materno.

Nunca nos imaginamos,  que sonaran agradecidos aplausos, desde los balcones, ni que nuestros balcones fueran escape de confinamiento. Nunca nos imaginamos leer, oír, contar listas de números. Números que son enfermos, ingresos, UCI y muertos. Nunca imaginamos ver ventanas llenas y calles vacías. Al abrir la puerta de casa, nuestra normalidad se volvió relativa. Nuestra boca se volvió cautiva de la mascarilla. No suenan igual nuestras palabras, no dicen nada nuestras sonrisas y el miedo campa a sus anchas por las esquinas. Hay quien dice que todo es mentira… Yo prefiero pensar, que ante la adversidad,  depende de nosotros darle la vuelta, para que no asuste tanto, Para que el corazón no se infecte de pena. 

    Lo   que más importa son nuestros deseos, nuestros anhelos. Importan menos cuando los tenemos. Lo que de verdad importa es conseguir nuestros sueños. Eso y como pasa cada uno su invierno; El calor de los abrazos, el sabor de los besos.   Desde que nacemos vamos a menos, aunque en ocasiones nos creemos más. Cuando nuestros seres queridos se van, la vida nos pone en nuestro lugar.   Que poco importa lo que tenemos, todo lo que importa es lo que queremos. Eso y una mirada una, una sonrisa que nos haga sentir en nuestro hogar.   Maldita fragilidad del ser humano. Somos deseos, sueños…   Una pelea continua por ellos y...   Bendito calor humano.